НА ДЕРИБАСОВСКОЙ
На Дерибасовской когда - то,
Открытый всем ветрам и в шквал,
Старик в спецовочном халате,
Газеты долго продавал.

К нему за свежим, новым словом,
Народ в цепочке всё стоял,
И я Известия и Правду,
Частенько там приобретал.

Газеты он свои в лоточке,
Чтоб ветер их не разбросал,
Тяжёлой галькою морскою,
К столу плотнее прижимал.

Он артистическим приёмом,
Газеты эти продавал,
Я никогда не видел даже,
Чтоб он те камни поднимал.

Он так работал виртуозно, Как могут только трюкачи,
В одно мгновенье перед вами,
Лежали нужные вам СМИ.

Он стал какой - то нашей частью,
Он стал приметой той поры,
Читали мы газеты к счастью,
Без жёлтой мелочной муры.

Нас не пытали в них рекламой,
Гадалки в них нам не клялись,
И об интиме просто пошло,
Там разговоры не велись.

Мы научились очень скоро,
Читать газеты между строк,
И всё, что там тогда писали,
Мы пропускали сквозь песок.

Сегодня новая картина.
Ну прямо всё наоборот,
Газета как бы превратилась,
В какой - то маленький биг борд.

Биг бордов стало очень много,
Какой из них нам не соврёт,
И в обьявлениях, в рекламе,
Нас очень просто не найдёт!

На Дерибасовской сегодня,
Совсем не тот ментаталитет,
И экзотических лоточков,
Давно у стенок больше нет.

Там нет сегодня таких боссов.
Что под ветрами всё стоят,
И днём и ночью без вопросов,
Продать газеты вам хотят.

Одесса. В.С.М.